Je lève la tête et les regarde. Les plumes crissent. Ils ne savent pas ce qu'ils écrivent ni pourquoi ils le font. Leurs poignets sont douloureux mais il faut écrire. Ne pas oublier un mot, garder la cadence comme si la vie en dépendait. Moi, je n'écris plus, je comprends. Je comprends à quel point ce qui m'entoure n'a pas de sens, n'a plus de sens, à quel point nous sommes seuls et livrés à nous-mêmes. Oui, tout à coup, j'ai peur de la vie, de ce que je suis, de ce dont est fait le monde. Des autres, de leur regard vide, de leurs gestes mécaniques. Ils sont piégés , aspirés dans le gouffre infernal de la vie, ils ne se débattent plus...Non, ils n'ont même plus conscience qu'ils sont prisonniers, qu'ils pataugent et s'enlisent petit à petit au fond du trou. Les hanches. Ils croient encore en la vie. Et puis tout le corps, dernier souffle. Moi aussi je bois la tasse, avec eux. Asphyxie, ma vie s'endort.
