Dans ces eaux troubles et déchaînées, j’ai commencé par nager, par me dire que c’était possible d’atteindre la rive d’en face. Je me disais « ça ne va pas durer..T’as trop souffert pour replonger là-dedans. » Alors j’ai continué. Mais la nage ça use. Mes muscles se sont endoloris et la terre ferme s’est éloignée. Aujourd’hui j’ai cessé de nager, cessé de croire qu’un jour je pourrais encore m’émerveiller devant la douceur du sable sec qui glisse entre mes doigts ouverts. Mais y’a ce petit truc, ce petit espoir comme ils l’appellent, qui m’empêche de me noyer. Je flotte, je survis. Je ne sais pas pourquoi j’y crois toujours un peu au fond de moi. Je sais que j’ai tort mais pourtant je tiens. Quitte à boire la tasse. Combien de temps peut-on vivre lorsqu’on lutte en permanence? Sans réponse, j’attends le moment venu, celui où fatiguée de m’agiter à la surface de l’eau, je me noierai et sombrerai dans les affres de la mélancolie.